La Oscuridad a Diario (Certezas)

¿Por qué estoy así? Simple… Simple… Simple… Simple… No contesto, porque me duele. No digo nada, por que me duele. No puedo moverme, porque me duele. Y nuevamente se repite. Me duele… Me duele… Me duele… Me duele… Y, más llueve. Y, más quiero salir. Y, menos planes hago. Así, por la vida escribo. Se puede… Se puede… Se puede… Se puede… Hoy, solo lo intente. Hoy, dormí hasta tarde. Hoy, solo estuve con mi nada de la mano por un sueño Será, solo será. Caer… Caer… Caer… Caer… Anoche, solo estaba consciente. Anoche, lo que te dije fue verdad. Anoche, corté con la realidad enmascarada de tu mentira. Sin sentirlo, te escuché. Bla, bla, bla… Bla, bla, bla… Bla, bla, bla… Bla, bla, bla… La otra vez, te conocí. La otra vez, me di cuenta que no eras lo que yo pensaba. La otra vez, viniste a donde nadie ingresaba. Como lo explico. Importante… Importante… Importante… Importante… Lejos quedó, y el barco zarpó contigo arriba. Lejos quedó, y no me explicaste nada de nada. Lejos quedó, y yo espero una ...

Encontrándome, desesperado por la intensa humedad, acorralado por el agua de lluvia, invadido por la noche oscuridad, en mi auto, saqué fotos. En todas, o en ninguna, hubo ese no-se-qué de las noches de lluvia. Asustado, corrí y encontré amistades. A pesar del día borroso que secuestraba la ciudad, los muertos todos de sus habitantes eran los seres más molestos de mis días. En el bar, en el café, en la mesa, en el suelo, en el aire y el humo no se encontró ese aroma, más que la propia humanidad ruin que suelen tener en las noches los muertos, propios, de una ciudad cementerio. A la noche, en si misma, encaré mi realidad. Mi casa, vacía y fría como mi propia tumba, nicho socializador, por el eco mismo del silencio eterno, me recibió al abrigo de la incesante lluvia ya de miércoles. Pues había pasado la prueba de martes. Son esas noches en donde la fotografía no sirve para ver espectros deambulando solitarios todos sin rumbo. No se puede sacar, retener y comerciar cadáveres que se pasean...

Todos, estrangulados, buscaron zafar del mundo. Yo, estrangulado, solo esperé el tiempo necesario para pensar cuanto he vivido, sufrido, amado y te he colocado en mis manos junto a mis labios. Para luego morir. Tan contento. Tan alegre. Y no querer volver. Ya no espero. Es otoño y me gusta. Ya no espero a la mañana, sentado, mirando la ventana por la que solía entrar y besarte y quererte como amante, como objeto de arte. Eso, ya no espero. Pero en otoño pienso, actúo y concreto en forma tan audaz que mis días pasan rayando el límite de velocidad. Y no me alcanza. Es otoño y me gusta. Tardes grises, con soles a medias y flores pequeñas que asoman ante el frío de río que se avecina y estrangula el crecimiento. Pero no me quejo, es otoño y me gusta, como tu cuello, mis besos sobre tu piel desnuda en tu espalda esculpida, tus manos sobre las mías, tus movimientos de cintura y ese sudor forzado de gustos marcados. Y la ventana. Tan sola como mi alma. Y la mañana, sale sin preguntar, como lo...

"...Hombres de hierro que no escuchan la voz hombres de hierro que no escuchan el grito hombres de hierro que no escuchan el llanto. Gente que avanza se puede matar pero los pensamientos quedarán..." León Gieco/ Hombres de Hierro Alosveinticuatrosdíasdelmesdemarzodemilnovecientos setentayseis, elEjércitoArgentinoydiferentes sectores políticoscómplices,actuaron derrocandoungobierno constitucionalquenoeraafinaloscontenidos reaccionarios delmomento(sibienerabastanteasesino,noloeradeltodo). TodoimpulsadodesdeWashington,EE.UU.,yquerespondía aunplan generalizadodeconquistayexpropiación,aniquilación delossectores popularesencrecimientoentodanuestratierra. Estagente,delicuentestodos,tomaronlasinstitucionesy,con unfin determinado,comenzaronunatremendacaceríahumana entodoelpaís. Esto,bajocomplicidaddemuchaspersonas, fuetanefectivoquedeterminó elexterminoyladesapariciónde diferentesgrupospolíticosypersonasen general.Atravezdela tortura,muerteyexpropiacióndeniñosreciénnacidos, demostrar...

Suele argumentarse, que dios proveerá. También, que esto pasará. Que el mundo tendrá paz. Que es mejor malo conocido, que bueno a conocer. Tantas idioteces y el mundo se embellece, cada día, por todas estas palabra, en vano al desgano de los que creen. Con tan poco, uno tiende a explicar. Fundamentos, teorías, recursos que suelen llegar, ante las crisis todas, las que sobran a los demás. Con tan poco, uno suele conformarse. Sin ideas, sin remedios, sin sentidos y con mucho misterio. Con tan poco, solemos vagar errantes y a los golpes, contra muros y suelos tan cercanos a nuestros egos. Pero, con tanto más, ni poco ni mucho, vemos la revolución de nuestro corazón a la vuelta de la esquina. Esos cambios, anestesiados, nos aletargan y nos frenan, más que la misma pena de llorar el pasado. Con tan poco, lloro sentado sobre la misma piedra de piedad que sucumbe mi vida. Aquí, sin explicación, me enfrento a mi dolor. Con tan poco. Que imploro por más material especial para poder sobrevivir ...

Creo que fue por teléfono. ¿O lo soñé? Creo que fue el espejó. ¿O lo figuré? Creo, eso seguro, que hoy es la víspera de siempre, estaba sonando, rolando en mi mente. Mientras hacía que hablabas. _ Hola, ¿todo bien? Hoy es la víspera de siempre, _ Si, maso. En realidad… los días, eternamente _ No, lo mío era… decirte que, realmente. no me dejan definir. _ No, dejame a mí, yo te explico. Y siempre estoy como esperando _ Es qué, pienso, me parece que debería, mínimo, saber el por qué. que cuando, al fin, pase algo Pero ,como quieras aún me quede por decir, _ Si, por mi parte, no puedo. No ahora, realmente yo… por sentir, _ Está, todo bien. Esto lo pactamos tácitamente. Así fue. por retener, _ Si, pero, me siento mal. Te pido disculpas, todas. un pedazo siquiera de mí. _ Bien, si te hice algo, algo no debido, ¡Qué tal, tú! disculpas, todas. Nunca fue mi intención. Nunca. Hoy es la víspera de siempre. _ No todo bien. Para mí fue un placer. La pasé muy bien Da igual, durante este tiempo. Esp...

"Tengo tanto sentimiento que es frecuente persuadirme de que soy sentimental, más reconozco al medirme, que todo esto es pensamiento que yo no sentí al final." Fernando Pessoa Hoy domingo No quiero atender. Ni la luz del sol por la ventana ni ponerme anteojos oscuros al salir ni salir ni cambiarme ni bañarme ni secarme las lágrimas por saber que estás rondando, agazapada en tu histérica aptitud. Hoy es domingo. Lloro solo. O no. Seguramente alguien, en otro lado, llora. Simultáneamente, ambos lloramos acompañados por el mismo día domingo. Pero no. Hoy no quiero atender. Es tarde y quiero fallecer en mi cama, rodeado, por las paredes peladas. No te preocupes, es lo único. Casi un Master o postgrado, el llorar solo en mi cuarto, en el piso del baño o por la cocina. O, como corte, sacar fotos a la ventana para espantar con luz la luz. Y luego borrar las fotos, robando del todo,el espíritu del sol. Gracias, nuevamente, Flo (Amiga mía). Por conseguir prestado y prestar lo prestado...

“Alguna vez sentiste cuando un pueblo chorrea de su sangre nueva Como se muere lento igual que el corazón de un cuenta cuentos Déjate atravesar por la realidad y que ella grite en tu cabeza porque es muy malo dejar pasar por un costado a la historia esta porque es muy malo dejar pasar por un costado a la historia esta…” La Historia Esta / León Gieco En este rincón. Tan oscuro de mí América. Tan doloroso de mí tierra. Hubo desaparecidos que no cierran. Algunos, en la Chile de Jara, murieron de balas y de bombas raras que mataban a los luchadores, a los que merecían morir. Otros, en las charrúas tierras de Artigas, murieron de espantos. También arrojados al hilo de baba del Paraná y el Uruguay, llamado Río de la Plata. En la Paraguay de las guerras de pobres contra pobres y de ricos comandando no hay costado más negro que los propios costados. En la Bolivia del imperio, ya no hay imperio y los matan por pretender las tierras usurpadas por gente que te entierra, antes de morir y eso es de...

Dentro de ti, amor mío, por tu carne, ¡qué silencio de trenes bocarriba! ¡cuánto brazo de momia florecido! ¡qué cielo sin salida, amor, qué cielo! Nocturno del Hueco - Federico García Lorca ... Desnuda. Casi sin la vida. Hermosa, con la piel al aire, como la existencia misma. Tan sabrosa y aventura. En cada beso. Y tu suspiro, alienta mi soltura, alienta mi locura. Aromas, de todas esas rosas. Amo en un segundo y vuelvo con más revancha. Donde todo ya se une. Donde tu carne florece, nuevamente, me estremece. Donde todo más se une. Apoyo mi piel al viento, secando mi sudor y me despeino. Ese roce. Quema bosques eternos, contentos de placer. Para brevemente progresar, en danzas exóticas y eróticas. En tu aliento, veo lilas, mentas de mujeres, veo placeres de musas implacables. Agitadas todas, cada una. Incontables. Grítame al oído, el silencio que pido. Grítame con ganas, consuelos de camas, revueltas. Todas, ahora. Estremecidas trastiendas, en abundantes escenas, de lo mismo, de lo nuev...

Mañana ¿Qué me pides? ser humano, ser extraño a tus oídos a tus días conmigo Y yo, que espero, no puedo dejarte más que en sueños y verte de claros colores lilas sobre mi, en un solo jadeo. Tarde Piérdete en ese abismo y te encontraré Si sales de él Si sales con él Serás la dama más bella que mis labios quisieron tocar Pues es mejor volver a mis amantes que deambular sobre mis pies descalzos y fríos suelos de cementerios, hoy abiertos a todo público morboso. noche Tan proclive al amor al deseo de amar Tan hermosas y excitantes damas cruzaron los lechos prestados o propios que con solo pensarlo, sólo estoy, hoy en mi cuarto.

8 de marzo En el mundo, nuestro mundo el que nos queda, mueren mujeres. Todas. Mueren de hambre, algunas. De hambrunas, otras. Mueren mujeres golpeadas, ningunas. Y otras las golpean a muertes todas. Otras son apedreadas por hordas. Y casi todas, son obligadas apedrearse entre todas. En el mundo, todo, las mujeres mueren. Pero no mueren por ayudas. Pues la tienen. Millones se mueven para el hambre, que nunca acaba. Y otros se quedan con tajadas, para sus propias hambrunas. Pero, ¿Porqué mueren las mujeres? O, ¿algunas? Si, los millones que pasan para evitar desgracias, endeudan países Digitan directrices y ocultan las leyes, todas, con sangres de madres. Pero, las mujeres, todas, mueren en sus casas. Pero también en las calles, de grandes ciudades. Otras, solas, esperan el aborto que las mata. Otras, las mata el aborto de una clase de poderoso de doble moral. Claro está, las pobres mujeres se merecen pobres tratos, pobres clínicas y pobrecitas. Pero matando mujeres, en México, ya es un...

Je reconnais ce regard Tous les jours, je suis. dans ces jours, je ne cesse pas d'être : qui suis-je ? Tous les jours de mes jours. Pourquoi suis-je ? Parce que je me reconnais toujours. Aujourd'hui, je suis. et demain aussi. À mon petit fils et son regard du monde. Tu fuerza de viento Si eres el viento. fuerte y constante, que me lleva por la vida. Como un barco. Sobre un barco. Y tu mirada al horizonte es la misma que, años atrás, pedía volar ¡Vuela! ¡Vuela, te digo! Yo, en mi barco, te alcanzaré. Por tus vientos, todos, que me conducen por los mares de tu amor.

Une merde, je déteste les jours froids de l'été. “hacia los almacenes lluviosos de mi infancia, hacia los bosques fríos del Sur indefinible, hacia donde mi vida se llenó con tu aroma” LVII Veinte Poemas de amor... Pablo Neruda Gris, pero apasionado momento. Tantos colores oscuros, tantos tiempos. Pero, quien se puede negar a la soledad. Sin hacerse una pregunta. Claro está. Muy (demasiado) claro está. ¿Será el sol? Pero quien se atreve a una pregunta, cuando no se tiene una respuesta. Entre tantos recuerdos, tantos sufrimientos, pero que dulces encuentros de pasiones y dolencias. Mezcla orgullosa, de una vida pasajera. Acá estoy, viendo sobre mí el todo. Para alguien que no ve nada, el todo es mucho más que pedir. Pero, claro está. ¿Es el sol que pone en claro mis pensamientos? Hoy, nuevamente llueve. ¿Será, entonces, qué pregunta haría? Es el agua fría. La que cae sobre mi cara, es así de hermoso, disfrutar estos colores. Tan intensos y vanidosos. Tan grises, en matices, pero cl...

“… Selenis busca una frase aplastadora: _ Bicho grotesco. No sabes siquiera ver, tus ojos titilan ante mi pureza. Pregunta al remanso cómo tornea la sabiduría de mis aptitudes. ¡Él aprecia, sí! Y en sus reflejos veo cómo está en su alma mi imagen. ¡Oh, si vieras!, Pero tus ojos titilan…” La Hora del Milagro / Libro: El cencerro de Cristal de Ricardo Güiraldes Es asombrosa la vida. Asombra mucho más cuando en vida, uno puede hacer y hacer mucho más que su vida. Feliz cumpleaños o cumpleaños, o cumples años. Es asombrosa la vida, ávida transparencia de un ser que no brilla simplemente, sino que es luz incandescente. Yo la vi. Esa luz enceguece mi pasado y me gusta. Esa estrella fue pecado y luego se fue de mi lado, para seguir iluminando. No sé más palabras. Se acotan los caminos. Ya no hay ni un centímetro de recorrido. Pero, por mi martirio de buscar algo y no encontrar nada, te he perdido. Nuevamente, en aquel momento, lloré. Hoy, nuevamente, me acordé de aquel papel, tan guardado que...