La Oscuridad a Diario (Certezas)

Y, en el tumulto, saltó Rosales, se enojó. Corrió la mesa y amagó a pegarle a la sombra de Fausto, que no reconocía las diferencias. Se escuchó el tropel. Ambos se trenzaron en golpes, Rosales y la sombra de Fausto, enceguecidos por ese pequeño pleito que nadie entendía, salvo ellos que eran los únicos que se encontraban hablando en la barra del bar acaloradamente. Todos ven que Rosales lleva las de perder. Pues, es una sombra escurridiza, la que intenta golpear con el vaso, con el puño, con el cuerpo. Fausto sólo mira. Toma la cerveza que dejó Rosales y no interviene. Ambos paisanos ya no dan más, uno de la pelea y el otro del alcohol ingerido en toda la noche. _¡Rosales! - Grita Fausto - ¡Dejé mi sombra, hombre grande! - Se acomoda en el banquito, de costado - !Rosales, carajo! Rosales no hacía otra cosa que buscarla tirado al piso, puteando, maldiciendo la sombra de Fausto. Fausto intenta pararse y se cae, mientras que Rosales lo ve arriba de la sombra, se lanza cual gato espe

Sobra gente en el mundo Niños, muchos niños. Y, por sobre toda las cosas, falta dinero, mucho. El hacedor El portador, encarna la más severa decisión. Con la sangre y las pieles de estos niños que sobran hacen papel y tinta para el dinero que tanto falta. Tinta rojas de su sangre, de niñas recién nacida se hacen los contornos de las marcas de los número. Números, muchos, que no alcanzan. Con la sangre de un pequeño cuerpo, los bordes de las caras que cada billete lleva tan orgulloso. Así, el hacedor de las cosas útiles hace inútiles los salvatajes a los bancos, que comen tanto dinero como niños que van muriendo. El mundo, que es tuerto, sordo y mudo, con su ojo de cálculos estima millones y millones más que deben morir, para que puedan vivir las grandes tragedias que dan fortaleza al dios que la impera. Un capitalismo saludable es aquel que mata al perro y propaga la rabia... "...La rabia simple del hombre silvestre. la rabia bomba la rabia de muerte. La rabie imperio asesino de

Vos, yo. Cada uno. Todos y ninguno. Vos. Yo. Y ese tiempo lejano, aturdido de los momentos de cada uno, que no dejó, deja y dejará marcar una huella justa, necesaria. Si yo te pido hoy que te quedes, ahora, mirando la salida del sol, vos dirías que no. Entonces, eso, es tiempo. El resto es de gusto. ... es como el breve espacio... Desde La Oscuridad a Diario .

¿Y si en vez de lluvia cayeran besos? la piel desnuda, todos el frío sería la calma a tantas delicias. El beso a tanta piel. Diría. Haría. Sería.. Intenso, lluvia en besos, piel con piel Sólo besos... en La Oscuridad a Diario...

Devolver las poesías, perdidas o robadas. Atenerse a los lamentos, los lamidos, los gemidos, los infortunios y los desmembramientos entre cuerpos pegados. Devolver las poesías. Ya sean perdidas, en cuentos, o robadas, en fotos o tomadas en vino, cervezas o mezclas. No porque me importen tanto o más de aquellas tardes noches templadas al calor de las brazas o brazos oscuros de música. Solo porque la poesía es para reclamar. Devolverla a piedrazos. Devolverla porque te vas. Devolverla porque la quiero, devolverla con un adiós. Devolverla porque volvés. Devolverla porque querés. Devolverla para solamente decir que es mía y que da gusto verla de nuevo lamentarse de tal o cual momento o no, para congraciarse de este u otro menester. Devolverla para escribir que se extrañan las voces de fondo, al fondo, con fondo mientras del otro lado uno no escucha más que el gemir de los agudos y de los graves momentos. Devolverla para sentir nuevamente que uno sufre porque vive y muere, más que vive y su