La Oscuridad a Diario (Certezas)

Sangrar, como sangra la tierra entre sus venas, envenenadas. Sangrar por sangrar demás, sangrar como Pachamama, hoy contaminada, hoy envenenada. Casi viva, casi muerta. Pachamama tu canto llama y no deja dormir. Tus hijos del barro lloran porque te ven partir. Ya no cantan los pájaros de las piedras en donde se tallaron, ya no hay árboles parados defendiendo tu piel. Cantar, por cantar el canto de un nuevo amanecer. Pachamama estás muriendo y no por envejecer. Libre los hombres no son. Libre por el aire ya no corre el viento. Libre los ríos de color ya no pueden contener el preciado sabor y mata sin querer con sangre de su dolor. Libres los hombres por llorar, libres serán si al juzgar a los que te hacen mal logran quitar el pesar de las muertes en los campos. Ellos ya no te dan de comer, pocos los que te quieren, pues otro dios ha llegado y quiere verte morir. Soy tu hijo, mi señora. No me mates en tu vientre, déjame salir en un parto de sangre y recordaré mi llegada. Mataré a mis her

Caminar en caminos de todos en caminos de ellos y de nosotros Caminar Caminar de tu mano sin mirar de tu tiempo sin amar Caminar En histriónica locura de paseo, lejano en el sueño, reconozco la lectura de mis pensamientos y ruego el llanto doloroso de la misma compasión. Ya no recuerdo el por qué. Ya no sé qué ni cuándo. Ya no. La muerte asecha nuestras cosechas. Hemos corrompido a las semillas, nos otorgan pequeñas escarapelas que representan de las más extrañas locuras, y creemos que está bien. Ya no estoy bien. Ya no quiero ser y padecer. Ya no. Después de amar una noche, prefiero el encierro en tu cuerpo y nacer nuevamente en tu vientre. Ser otra persona, montarme a los libros y nadar en las profundidades de las letras, del mar de letras, del océano de letras, del mundo planeta agua. Ya no quiero ver la luz de tus mañanas Ya no quiero ver nada Ya no. Respondo con palabras obscenas cuando hablan de esperanzas. Respondo con verdades cuando hablan de misticismo con verbosidad, condena

Un asco. Un verdadero asco. La vida. Tu vida y la de los demás. Decir uno, dos o miles. Morir. Morir por vos o por otros. Morir por todos es un asco para vos y los otros. Sean más. Sean pocos. Sean los que sean no es excusa de los señores botas. Botas que pisan. Botas que matan y quieren más. Botas que matan a niños en guerras inventadas. Y vos ¿de qué te quejas? Yo me quejo de algo ¿vos? Yo me quejo de hambre ¿vos? Yo me quejo de muerte ¿vos? Idiotas, todos los quejosos bárbaros que actuaron inoculados ante el hecho descubierto que tu vida valía lo menos que una moneda en aquellos días. ¿Y vos, qué hiciste para valer más que la mierda de esas personas que pisaban cabezas sin sacarse las botas? Hoy te quejas del día. Hoy te quejas del pobre. Hoy te quejas de mí, obrero de medio pelo, sin verte al espejo entre vidrios de oficinas con un magro sueldo, pero hablando inglés, pero hablando francés, pero hablando portugués. ¿A quién? Hoy, tu pedorro escritorio, no es tuyo. Hoy, tu pedorra vi