Apoplejía funcional de la historia
La plegaria sonaba lánguida desde la habitación superior. Allá lejos, sin maquillajes que cubran los rostros tapados por el velo cuchichea la ventana con el viento cálido. Hay días nuevos afuera. Miraban las ventanas el amanecer necesario y, entre los preparativos hay dos o tres momentos en que se duda realmente si es la necedad de vivir o, simplemente, demostrar que uno puede hacerlo sin ayuda. Ensayos de muerte, decían los ancianos que habían poblado en la primera contienda cuando las marchas eran la única revolución oída por el mundo. Un resorte que se apretó más de cientos de años contra la arena. No suena el aire. No hay aroma de muerte sobre los tapiales marrones claro que descubre el sol. Ni ruido alguno entre las calles encerradas de escombro y arena. Donde antes había gritos de niños entre los tumultos de padres y madres obligados a migrar por comida, hoy hay espera. Una que otra puerta se cierra. Ya no se escucha nada. A lo lejos, como cincuenta años en el pasado, hay mu