La Oscuridad a Diario (Certezas)

"We wont move" durante la manifestación de Soweto, Soudafrica 1976.  “ ..Son cinco minutos, la vida es eterna en 5 minutos.” Victor Jara – Te recuerdo Amanda. Corrimos por más de una hora. Yo corría como si el mundo detrás mío desaparecía a la misma velocidad. Adelante, muy adelante, había la misma cantidad de armas de fuego que atrás, pero corría. Mientras más lejos, más abierto era el abanico de gente corriendo. La multitud enardecida corría mientras el de lado caía superado por una bala que atravesaba la cabeza, el tórax o cualquier parte que tuviese expuesta a esta corrida generalizada. Me caí, sobre el suelo polvoriento. Ya sabía que caerse podría llevarte a la vida o llevarse tu vida. He visto caer negros y ser rematados mientras sus cuerpos se mueven en el piso, sobre la tierra, sus cabezas estallan. Yo no quiero que mi cabeza estalle. Me volví a levantar, corrí. Esa noche se sumarió a más de cien personas, prof

Nos enviaron al frente en manadas. Éramos leones convertidos en conejos que, en determinado momento, las ovejas nos comerían. Una cacería humana que genera cierta orgía placentera de sangre y cuerpos en el barro del invierno crudo de una ciudad que existía en fotografías y pinturas, lo demás ruinas. Una jaula de hervor patriótico y mierda del Caucasó, de las estepas de Siberia y del campesinado que nunca vio un barco, la guerra, una ciudad y gente, mucha gente junta con heridos olor a muerte y nubes que tapaban el sol. Resistimos, resistimos a la vida. Resistimos porque el gran ojo que todo lo ve nos empujó al ruido de bombas. Una batalla en donde el enemigo está cruzando la acera de adoquín que se divierte cubriéndose de edificios, mamposterías y cadáveres. Primero se contaban los días con pelotones enteros, gladiadores. Luego con bombas que laceraban el cielo demoliendo el esplendor. Pero los días no pasaban. Un día igual al otro. Un día y el mismo muerto varias

Ella lo mira fijamente para que la eternidad no se lleve su juventud como la muerte lo hizo. Él la toma de la cabeza, rozando su mejilla extinta. Ambas bocas se besaban. Un cuchillo al costado de ella. Él murió primero, dijeron los señores que analizaron lo descubierto por medio de radio isótopos de amor. Ella murió después, según el análisis cuántico establecido con una radiografía novelística. Fue en Valardo, Italia, mientras escarbaban en una cancha de hockey hace unos años. Seis mil años atrás. Durante la primera hora mataron a los más débiles, los niños. Las opciones eran machetazos, violaciones, balas de diversas armas, puños o cuchillos. No hay como la noche para ver entre las bengalas que iluminaban el cielo del campamento de refugiados de Sabra y Chatila que el ejército de ocupación israelí lanzaba a los cristianos falangistas libaneses que ingresaron con la sola intención de venganza. El mundo murió de amor. Se suicid

  En su caballo de batalla, luego de invadir con una tropa menguada, tomando la primer loma, sube su cabeza. Lo mató una bala certera entre costillas por el pecho, directo al corazón. Otra entró por la cara arrancándole el tabique y pómulo y la última por el cuello arrancándole parte importante del costado. José Martí un 19 de Mayo 1895, Dos Ríos, Cuba. Llorando, mirando el suelo. Llorando pausado y sin aire. “ ...Se soltó de mi mano, unos segundo. Sólo unos segundo. No entiendo, no puede ser. no. A mí no me pudo haber pasado esto...” Abdullah Kurdy: Si se me da el mundo entero ¿de que me sirve ahora? si tengo a mi mujer y mi hijo muerto. Aylán murió ahogado cruzando el mar Mediterráneo. Sólo. Que el fósforo te consuma la piel ardiendo al contacto con la humedad de tu cuerpo en plena lluvia. Pararon el auto. Mataron al Profesor, al co

Cartas enviadas desde España en plena guerra a México que acogía refugio a los perseguidos políticos y a las familias que huían de la guerra. https://lamemoriaviva.wordpress.com/2012/11/ Ayer comí. Salimos con mis padres hacia Uruguay. Dicen que la guerra por allá aún no llegó. Mi papá no sabe donde queda Uruguay. _ Ayer comí, señora. Gracias. Nos encontramos con dos abuelos que intentaban hacer dedo para ir a Ecuador. Sus hijos fueron asesinados en Colombia, un grupo de paramilitares los encerró en plena huida y acribillo al micro entero. Dicen que murieron todos. Dicen que la gente está muriendo por cantidades. Yo nunca vi un muerto. Ayer comí, creo. Mis primos salieron de Caracas el domingo y aún no se sabe donde están. Papá no vino anoche y mamá está preocupada, se le nota en la cara cuando llora. El Ejército Nacional nos pide que caminemos de día, la noche se pone peligrosa. La milicia nos ayudó, hoy

_¿Y, si el color es lo que falta? - Sonríe. Mira la nada con el frío que representa un rostro duro, en una noche pálida, opacada con la lluvia tenue y una vereda poco amigable con el ambiente del centro. _ Es que posiblemente falte mucho color. Posiblemente falte luz. Posiblemente falte tu aroma, tu noche, vos y yo juntos y desnudos. Posiblemente falte hoy y falte mañana. Posiblemente ya no quiera color y mañana, seguramente, querré el sol. El frío dejó un halo de vapor en sus labios que se humedecieron. _ Quiero color. - Volvió a ver hacia atrás, mientras pasaba un auto que escapaba de sus sombras. _ Yo quiero calor. Ambos desnudos de si mismo decidieron hacer física la perdida de calor. Él lo miró alejarse. Sonaba en sus auriculares el tema más pedorro de sus vidas. Ni sello de la noche, ni quiebre. La noche es fría y oscura. Mira hacia la calle contraria, está lejos de todo. Sigue buscando que se de vuelta, salte

Y me perdí, vos te perdiste. Uno a millones de años luz, yo tan cerca. La física destruye tu físico. Lentamente, desnuda, el tiempo te espera. Yo me caigo. Vos te caes. Es ley, la gravedad de las situaciones. Sólo es tiempo. Darío desde La Oscuridad a Diario .

El cuerpo aún se movía. En segundos hubo silencio. Ni murmullo ni tos ni el aire movía hojas ni los pájaros silbaron ni las fábricas chillaron ni la tierra tembló. Fue el momento anárquico perfecto que tiene la muerte con la clase. El día del fin del día. El fin. Una vida. Dos vidas. Tres vidas. Cuatro vidas. Cinco vidas perdidas. Miles enajenadas. Millones sometidas. Otras tantas asesinadas. Todos brazo en alto, banderas al viento. Fuego interno que abraza y quema. "Ya, en danza horrible, murieron dando vueltas en el aire, embutidos en sayones blancos."   José Martí Escribió para el diario La Nación la crónica de la muerte de los 5 mártires de Chicago, asesinados por las patronales capitalistas, la justicia y el gobierno de los Estados Unidos. Antes, las protestas por  8 horas para dormir,  8 para trabajar y  8 para vivir  se llevaron cientos de muertos. Los trabajadores po