Cumpleaños en la ausencia y de tí
Era una fiesta de cumpleaños, no cualquiera, no justamente una fiesta más de aquella en donde, con razón y a esa temprana edad, la vergüenza florecía por ser un niño que cambiaba lentamente de piel a las puertas de la adolescencia con el pudor de padres, pudor de roce con niñas, pudor del descubrir. Llegué, si no me equivoco, sin regalo. Ya no recuerdo mucho si el regalo lo llevé, porque dice mucho de mí y de mi madre que insistía en regalar prendas interiores a los niños y niñas que cumplían años, siendo burla de mis amigos y llanto ocultos míos. Más grande me renegué a los cumpleaños y no me importaban mucho, menos que menos que un regalo le diera valor al homenajeado. Hoy no agasajo con regalos y es muy raro que me acuerde de cumpleaños de amigos, familiares y demás. Pero no quiero escribir de mis regalos en el cumpleaños, quiero si hablar del recuerdo de un cumpleaños en particular. Una leve visión borrosa de mi mente un día en particular. Quiero hablar de sus manos pequeña