Fuero

La delgada línea que separa tu cuerpo del cuadro en general, es una visión paranoica y panorámica.

Lo artístico de lo cotidiano y un mundo empobrecido, sin vino tinto sobre la mesa.

Una canción que se escucha detrás de un parlante que no funciona y bailar  al son de unas cuantas balas en las noches de tu barrio.

Lo triste es ser una gota de lluvia en pleno invierno y caer desde lo alto con la esperanza vana de convertirse en un lento copo de nieve y morir siendo agua, barro y, luego del sol, vapor.

Tristes los niños.

Yo no tengo la culpa, el viento frío del sur se apagó.

Se acumuló frío en sus huesos y el zócalo de la puerta lo dejó entrar. Apurado dijo dos palabras.

Ayer murió toda desesperación.

Soy y yo.

Lloré un tiempo después.

Te entendí.

Y palpité el final con un compás de espera y reforcé el milagro del calor humano con mi cuerpo. Vos, desde aquella mañana gris, estabas muerta.

Desde acá, Darío.

La Oscuridad a Diario, diariamente...