Y tu bosque

Retrato de una muerte lenta.

Aprovecho el cuerpo dormido.

La tomo con mis garras, la alimento de mí

y en cada sacudida su cuerpo brilla.

Toda mi furia sobre su sexo.

Mi garganta seca me dice basta

y dentro de su vientre dejo mi testimonio.

Ya no, eres tan sucia como misterios tiene la noche.

Ya no, he logrado tocarte, besarte y tomarte.

Beberé a tu nombre sobre mi bosque

y recorreré los pasillos de mi pasado en laberinto.

Desato mi locura y me recorro lentamente, cual paseo, el laberinto. Soy el Fauno. Soy yo. Soy tu Ninfa, Fauno y el mismo bosque que te vio.
Soy esto y lo otro.
Soy mar, cielo, tierra.

Soy mezcla uniforme y brote generoso de la misma natura.
Soy perdón de ti y perdón de mí.
Soy el ave que vuela para no ver el frío de tus ojos a colores.
Soy primavera e invierno. Soy el verano de riesgo y tu sueño despierto.
Desato mi locura y te recorro rápidamente, cual espantado, como laberinto. Soy Fauno. Soy vos. Soy tu sombra Ninfa y el mismo bosque que te perdió.

Correré lejos hoy.

Lejos estaré.

Lejos estoy.

Ya no voy a tus ojos.

Ya no estoy.

Pido las disculpas del caso y nada, en adelante, esta buenaventura será una tortura.

Correré lejos hoy.

Lejos no estaré.

Lejos por decir.

Ya no voy, así porque sí, a tus ojos.

Ya fui y te vi.

Esta alegre empatía frustra los trazos del cielo con el cual se pintan las nubes.

Volveré cuando las nubes se pinten de negro y la tormenta caiga o, para ser optimista, cuando me acostumbre a ver el cielo de azul y las nubes de blanco, suave tiza, forjadas con dedos.

Darío, de La Oscuridad a Diario.